Lo seco del papel

La deshora de una espera
el papel sobre la frente
blanco
la poética retardada
la inacción de los dedos
tiemblan
La falta de
Lo que se llena de
Ni un ápice
ni indicio
Es por eso que lloran 
los poetas
cuando les pegan
en la yugular
esperando sangrar
Todo es relativo
Pero cuando duele
duele
Y no está bien
ni mal

El Alicurco