Cien pies

No presté atención
en ese instante
en las luces peatonales
ni en la humedad gris de la noche
Me imaginé fuera
o por fuera
de mis pasos
que avanzaban rectos
constantes
y sin rumbo
Me perdí
en los ventiladores
en las diferentes terrazas
en el cielo opaco
que se mantenía constante
al igual que mis pasos
y mis pasiones
y de pronto
me di cuenta
que no podía
ni debía
parar

El Alicurco

Lo seco del papel

La deshora de una espera
el papel sobre la frente
blanco
la poética retardada
la inacción de los dedos
tiemblan
La falta de
Lo que se llena de
Ni un ápice
ni indicio
Es por eso que lloran 
los poetas
cuando les pegan
en la yugular
esperando sangrar
Todo es relativo
Pero cuando duele
duele
Y no está bien
ni mal

El Alicurco

Así, cuando me bailas en verde

Cuando te pintas de luz de neón

en las discotecas

con el rostro como muerto y el cuerpo excitante

La distancia que crea tu pista y mi silla 

Me hace pedir el próximo trago

Porque guapa eres, sí, y así te sientes, sí

Porque mejor te rebotan así las luces artificiales

Pero me gustas más cuando te pintas de verde

Y desde allí, desde tu pista, me miras

con los ojos recargados en negro

Aislando los demás cuerpos sudorosos que te rodean

junto con la humedad del aire

Pareciera que el olor a cigarrillo se hiciera de pronto agradable 

cuando me bailas así

Pareciera que así te veo también mejor, con la nebulosa de cada quemada 

Simplemente me miras, haciendo como que no, 

con el cuerpo en los otros

Aunque permanezca sentado, y guapa te sientes y guapa te sienten

Sigues bailando para mí,
con todos los verdes del mundo

El Alicurco

Diablo blanco

Y se nos pasa la vida
que se nos acaba la noche
aquellas donde las pisadas pesan
como plomo grisáceo
Cuando la luna nos brilla
a la espera de la melancolía
Esquivando aquellas penas
reflejadas por la luz acuosa
de todos los ojos
Que nadie se salva cuando peca redonda y solitaria
Y así de obstinados como ella, seguimos esperando
a menguar los errores
Tanto que movemos el rumbo y los pies
tratando de aferrarnos al cambio
mientras en el entretanto se nos camina la vida
Cuando la noche humedece las calles con suspiros y nieblas
encaramos los colmillos de la madre nocturna
que vigilante y alerta
nos acompaña en el desgarro astral
de todos los que se desean heridos
E insistente persigue nuestro paso
y los pasares
de los fragmentos que duran nuestra vida
en el eterno durar del hombre
A paso blanco
A paso del diablo

Entonces quiero sin la gravedad del amor

Mañana se apagará sin un previo verano
el otoño próximo que hará palpitar las hojas
que se apagan con el viento del sur
que susurran las ansias de caer
y de rodar contra el aire.
Marearse hasta vomitar de amor
contra la gravedad terráquea.
Las estaciones que callan el día esperado
una señal de consolación
que permiten calmar los nervios memoriales
de aquellos que aman primaveras
y veranos rencorosos.
De los que hablan desde su estación
y sin importar que los veranos sean grises
ni que los inviernos ardan.
Que nada cambia, ni el clima que nos rige.
La rutina de quererse estancado en la carne
del tiempo y del devenir de sus estaciones
que solo piensa en mujeres y groserías callejeras.
Mientras el loco creyendo caminar derecho
mantiene un paso circular geoide
por avenidas grises
que se sienten ajenas al cambio.
Y que tanto cambia la vida entre los que aman
y los que no
si tan sólo ha pasado que se aproxima nuevamente
el otoño.

El Alicurco

Analfabetos acústicos

Sonaba la canción cuando ella preparaba el pollo en la cocina.
El volumen estaba al máximo.
En una cocina baldosada en un verde musgo.
El filo del cuchillo parecía coordinarse con la aguja del tocadiscos.
Era una canción en inglés.
Él se encontraba en el living, sentado a lo indio mirando hacia arriba como giraba el disco, fue en un mediodía de luces blancas.
A su costado estaba ella, en realidad su espalda descubierta y el vestido con lunares que caía hasta sus piernas.
Ella tarareaba y cortaba las verduras para el pollo.
Y aunque él no entendía lo que decía la canción, habían risas prematuras y una cierta inflación en el vientre que le hacía agarrar los pies de la mesa donde reposaba la máquina, una de ellas estaba suelta y mal amarrada con cinta.
Cantaba agudo y sin ritmo, le faltaban los dientes delanteros por lo que seseaba algunas partes del estribillo.
Alzaba los brazos y movía los dedos como si quisiera agarrar el aire, o la música.
La olla de presión comenzó a sonar, era el punto de ebullición.
Y entre el retumbar del cuchillo contra las verduras, la olla de presión y el tocadiscos, había una reverberancia peligrosa, un choque de ondas sonoras anunciantes.
Se produjo un silencio entre la cocina y el living.
La canción había llegado a su final, al mismo tiempo en el que ella arrojaba las verduras al agua hirviendo.
Y como la aguja no retornaba a su punto, él intentaba llegar a ella aferrándose de las patas delanteras, con una mano en cada una de ellas, haciendo presión hacia su pecho, quedando justo debajo del tocadiscos.
Rechinaban en el silencio las patas traseras, mientras cada vez más la cinta de la delantera se hacía más floja.
Las piezas desmenuzadas del pollo iban entrando una por una en la olla.
Tambaleaban los costados, mientras el sonido de una canción ajena seguía reproduciéndose.
De un tirón, la pata delantera quedo totalmente desencajada, pero fue la única que quedó de pié, tenía cinta en la parte superior.
Habían pedazos de vidrio por todo el piso, también algunos sobre el mismo tocadiscos.
El impacto fue lo suficientemente fuerte como para romper el silencio acústico que había entre los dos espacios.
Desde la cocina se veía parte de un brazo tumbando junto a algunos restos de vidrio por los lados, pero no se veía lo suficiente como para ver más allá del cuerpo o parte de la máquina.
Lo único que si se podía saber con certeza era que el vinilo seguía emitiendo un sonido ajeno medio atrofiado.
Y antes que ella pudiera siquiera mover un músculo, el pollo ya estaba blanco.
Nadie nunca supo el nombre ni la letra de la canción, porque estaba en inglés.

El Alicurco