Se ha manchado con tinta negra el nombre.
El nombre de ayer, el de mañana y quizás el de pasado mañana.
Que cosa la mentira del olvido, que cosa tan grande fue la composición del que calló en su propia tumba.
Sin crecer es la verdad del niño, y si manchado se ve su nombre cuando nace, es porque queda en el olvido.
Cretino el que crea, y más el que destruye.
Sin ser creado se destruye la creación.
Sin ser destruido no hay reencarnación.
Y si se limpian las manos ensangrentadas en tinta negra, será tarde para el nombre escrito.
Si me llamo nombre, díganme de otro modo, porque la pluma es seca sin nombre.
